Cánh cửa mở thêm một chút, đủ để hơi lạnh từ ngoài hiên lùa qua cổ tôi và làm mép chiếc áo cũ trên người em trai rung lên. Người đàn ông vẫn đứng yên, túi đồ ăn trong tay không nhúc nhích, hai hộp sữa đọng hơi nước lạnh đến mức ánh đèn hiên bắt lên thành một lớp bạc mỏng. Phía sau ông, chiếc xe đen thứ hai vừa tắt máy. Cửa sau mở ra, một người phụ nữ mặc áo măng tô màu be bước xuống, tay ôm một chiếc túi giấy khác, còn người đàn ông trẻ hơn đi vòng ra phía sau xe với một thùng nước đóng chai. Không ai nói lớn. Chỉ có tiếng máy xe nguội dần, tiếng em trai tôi thở hụt trên vai, và tiếng tủ lạnh trong bếp vẫn kêu rì rì như chưa biết trong nhà này sắp có chuyện gì thay đổi.
Tôi mở cửa thêm một khoảng nữa. Bản lề kêu lên một tiếng mỏng. Người đàn ông cúi xuống vừa đủ để ngang tầm mắt tôi, như thể ông sợ làm tôi lùi lại.
“Ta tên là Gabriel,” ông nói, giọng thấp, không nhanh. “Ta mang đồ ăn vào được không?”
Tôi nhìn túi sữa. Rồi nhìn khuôn mặt ông. Da ông nhăn ở khóe mắt, tóc bạc gọn, cổ tay áo khoác để lộ chiếc đồng hồ sáng mờ. Không có nụ cười dễ dãi nào trên mặt ông. Chỉ có một vẻ nghiêm nghị khiến tôi nhớ đến những người thật sự quen đưa ra quyết định.
Tôi không trả lời ngay. Tôi bước lui một nửa bước, đủ để ông hiểu.
Ông quay đầu ra sau, nói ngắn:
“Laura, mang đồ vào. Daniel, gọi bác sĩ nhi khoa trực 24 giờ. Không còi. Không ồn.”
Người phụ nữ áo be gật đầu, đi ngang qua tôi với mùi nước hoa rất nhẹ, sạch như vải mới giặt. Người đàn ông còn lại xách thùng nước theo sau. Họ bước vào căn bếp nhỏ của tôi chậm đến mức tránh cả những chỗ gạch bị đội lên. Khi túi giấy được đặt xuống bàn, mùi bánh mì mềm, chuối chín, gà quay còn ấm, bơ đậu phộng và sữa mới mở nắp gần như làm đầu gối tôi mềm đi. Em trai tôi ngóc đầu lên khỏi vai tôi, đôi mắt mệt lả bỗng dõi vào chiếc túi như một con vật bé xíu vừa ngửi thấy thức ăn.
Gabriel không lao tới bế nó, không xoa đầu tôi, không hỏi dồn dập. Ông chỉ cởi găng tay, đặt gọn lên mép bàn, rồi nhìn chiếc tủ lạnh mở toang. Bên trong là khoảng trắng lạnh toát phản chiếu lên mặt ông.
“Con tên gì?” ông hỏi tôi.
“Linh.”
“Còn em?”
“Minh.”
Ông gật đầu. “Linh, trước tiên cho Minh uống vài ngụm nhỏ. Chậm thôi.”
Laura đã lấy cốc, đổ sữa ra, thử nhiệt độ bằng mu bàn tay như một người từng làm việc này nhiều lần. Tôi đỡ em trai ngồi xuống ghế. Hai bàn tay nó ôm chiếc cốc như ôm kho báu. Nó uống quá nhanh, sữa dính trắng ở mép, rồi ho sặc một cái. Tôi vuốt lưng nó. Gabriel kéo chiếc ghế đối diện, ngồi xuống, hai khuỷu tay đặt lên đầu gối, nhìn thằng bé uống mà không chớp mắt nhiều. Gương mặt ông lúc ấy không còn giống người trong penthouse nữa. Đèn bếp vàng đục làm những nếp nhăn trên trán ông sâu thêm, còn đôi mắt thì như đang nhìn xuyên qua căn bếp này sang một căn bếp nào khác, xa lắm, cũ lắm.
Tôi đã từng nghĩ đói chỉ là một cái gì nằm trong bụng. Tối hôm đó tôi mới biết nó còn nằm ở mùi. Trong tiếng xé bao bánh mì. Trong cách tay mình run lên khi chạm vào đồ ăn thật. Trong việc phải nhắc em trai nhai chậm dù chính môi mình cũng khô đến rát. Gabriel không nói gì trong lúc hai chị em ăn. Ông chỉ ra hiệu cho Laura bỏ bớt những đồ hỏng trong tủ, lau lại ngăn dưới, xếp sữa, trứng, trái cây và vài hộp thức ăn mềm vào đó. Từng món đi vào cái khoảng trắng lạnh lẽo ấy, và tôi nghe rõ âm thanh nhỏ của nhựa chạm kính như nghe một căn nhà được lấp lại từng lỗ thủng.
Đến 9:24 p.m., bác sĩ nhi khoa gõ cửa. Không áo blouse. Chỉ là một phụ nữ tóc buộc gọn, xách túi đen, mang theo mùi cồn sát trùng và gió đêm. Bà khám nhanh cho Minh, soi họng, nghe phổi, hỏi tôi nó đã ăn lần cuối lúc nào. Khi tôi đáp “hôm qua buổi trưa,” căn phòng im đi một nhịp quá dài. Bác sĩ không trách. Bà chỉ viết vài dòng vào điện thoại, bảo Laura sáng mai phải mang thêm cháo, điện giải và thuốc hạ sốt cho trẻ.
Gabriel vẫn ngồi đó. Cuối cùng ông hỏi câu đầu tiên thật sự chạm vào chỗ đau nhất:
“Người lớn trong nhà đâu?”
Tôi nắm chặt cạnh bàn. Gỗ bàn thô, xước vào lòng bàn tay.
“Đi rồi.”
“Ai?”
“Tôi gọi ông ấy là ba.”
Ông không ngắt lời.
“Ba ruột của Minh. Không phải của cháu.”
Laura ngẩng lên rất khẽ. Daniel, đang đứng gần cửa, dừng tay nhắn tin. Còn Gabriel vẫn giữ nguyên vẻ mặt ấy, chỉ có ngón cái ông xoa một lần lên khớp xương trỏ, như nén lại điều gì.
Mẹ tôi mất cách đây mười một tháng vì nhiễm trùng phổi sau một mùa làm việc liên tục ở xưởng. Trước lúc mất, bà còn cố ngồi dậy để dặn tôi nhớ nấu cháo loãng cho Minh nếu nó sốt về đêm. Người đàn ông sống cùng mẹ con tôi khi đó đã đứng ở cuối giường bệnh viện, hai tay đút túi quần, mắt dán vào điện thoại. Sau đám tang, ông ta ở lại căn nhà thuê vì nói chưa đủ tiền ra riêng, rồi dần dần biến căn nhà thành chỗ để đi về, ăn uống, ngủ một giấc, còn việc mua thức ăn, giặt đồ, dỗ Minh, gọi trường xin cho tôi đóng học phí chậm đều rơi vào tay tôi. Tôi đi phát tờ rơi cuối tuần, lau bàn quán phở buổi sáng, kèm chữ cho một bé lớp Một buổi tối. Có hôm kiếm được $14. Có hôm chỉ được $6 và một hộp cơm nguội.
Người đàn ông ấy không đánh tôi. Ông ta giỏi hơn thế. Ông ta để mặc. Để cái tủ lạnh trống dần. Để tiền điện bị nhắc quá hạn. Để đứa bé ba tuổi khóc đến khản giọng. Rồi ba ngày trước, ông ta lấy lon sữa cuối cùng, nhét vào vali, quăng chìa khóa lên bàn và nói câu đó như ném xương cho chó.
“Trẻ con nghèo thì học nhịn đi.”
Gabriel ngẩng đầu lên chậm rãi. Gân quai hàm ông nổi rõ dưới da.
“Ông ta tên gì?”
Tôi nói tên. Daniel gõ ngay vào điện thoại. Gabriel không nhìn anh ta, chỉ nói:
“Kiểm tra hồ sơ. Công việc. Nợ nần. Tiền thuê nhà. Tất cả.”
Chưa đầy tám phút sau, Daniel bước lại, cúi người sát tai Gabriel. Nhưng căn bếp nhỏ không giấu nổi âm thanh. Tôi nghe được từng mảnh câu vỡ ra trong không khí: đặt cược bóng đá, nợ tín dụng hơn $18,700, vừa xin tạm ứng lương, từng dùng tên mẹ tôi để mở một khoản trả góp, và mới bị camera cửa hàng ghi lại lúc bán hai thùng sữa bột trẻ em ở chợ đêm.
Tôi nhìn xuống tay mình. Móng tay bám vệt sơn bong từ cánh tủ. Gabriel thì nhắm mắt đúng một giây.
Read More
Khi ông mở mắt ra, trong đó không còn chỉ là sự chạnh lòng. Nó chuyển thành thứ gì sắc hơn.
“Tối nay không ai đi đâu cả,” ông nói. “Laura, đặt khách sạn gần đây một phòng nối hai giường. Daniel, sáng mai gọi luật sư gia đình và nhân viên xã hội. Ta muốn hồ sơ giám hộ tạm thời chuẩn bị trước 10:00 a.m.”
Tôi ngẩng phắt lên. “Giám hộ?”
Ông quay sang tôi. “Ta không lấy em con đi. Nhưng ta sẽ không để hai đứa ở lại đây đợi điện bị cắt và người đó quay lại.”
Câu nói rất gọn. Không hứa hẹn lớn. Chính vì vậy nó nghe chắc hơn mọi lời tử tế tôi từng được nghe từ người lớn.
Khoảng 10:13 p.m., điện thoại Daniel rung. Người đàn ông bỏ đi đang đứng ngoài cổng. Hắn thấy hai chiếc xe lạ nên quay về. Hắn còn say. Cửa kính mờ rung lên dưới cú đập tay đầu tiên của hắn. Minh giật mình, cốc sữa khua vào mặt bàn lách cách. Tôi đứng bật dậy theo bản năng, nhưng Gabriel giơ tay ra chặn rất nhẹ.
“Ở đây.”
Ông đứng lên. Laura kéo tôi và Minh lùi vào bếp. Daniel mở cửa trước vừa đủ một khoảng. Mùi rượu và mồ hôi xộc vào ngay lập tức.
“Đứa nào dám vào nhà tao?” giọng hắn đặc quánh, rồi hắn nhìn thấy Gabriel. “Ông là ai?”
Gabriel đứng thẳng, áo khoác tối màu gần như nuốt hết ánh đèn hiên. “Người vừa đọc tin nhắn con bé phải gửi để xin $20 mua sữa.”
Hắn cười nhạt. “Chuyện gia đình tôi. Ông không liên quan.”
Gabriel nghiêng đầu rất ít. “Bỏ hai trẻ vị thành niên một mình, để tủ lạnh trống, dùng tên người mẹ đã mất mở nợ, rồi quay lại giữa đêm. Từ lúc này, chuyện đó không còn nằm trong tay anh.”
Hắn bước tới nửa bước, ngón tay chỉ thẳng vào trong nhà. “Con bé đó ăn bám. Thằng nhỏ cũng vậy.”
Gabriel không lớn giọng. Chính điều đó làm âm thanh tiếp theo nghe nặng như kim loại rơi xuống sàn.
“Lặp lại câu đó một lần nữa,” ông nói, “và anh sẽ nghe nó từ phía bên kia bàn thẩm vấn.”
Daniel đã gọi sẵn cảnh sát từ trước khi mở cửa. Đèn xanh đỏ quét qua mái tôn cũ lúc 10:21 p.m., chớp lên mặt người đàn ông say rượu đang còn chưa hiểu vì sao một tối hắn định quay về lấy nốt chiếc quạt điện cũ lại dẫn đến chuyện này. Hai viên cảnh sát bước vào hiên, hỏi tên, yêu cầu đứng yên, rồi bắt đầu đọc những điều liên quan đến việc bỏ rơi trẻ em và sử dụng thông tin cá nhân trái phép. Hắn quay sang tôi, mặt đổi màu từng lớp.
“Linh, nói gì đi.”
Tôi đứng sau lưng Laura, tay đặt lên vai Minh. Tôi không tiến lên. Không khóc. Không gào. Tôi chỉ nhìn hắn như nhìn một cánh cửa đã gãy bản lề.
“Ông tự nói đi,” tôi đáp.
Đó là câu duy nhất tôi dành cho hắn đêm đó.
Sau khi cảnh sát đưa hắn đi, căn nhà bỗng rộng ra vì bớt hẳn tiếng người. Chỉ còn mùi sữa, mùi gà quay đã nguội và chút hơi cồn còn mắc ở ngưỡng cửa. Gabriel ra ngoài hiên đứng một lúc. Tôi nhìn ông qua lớp cửa lưới. Thành phố ở rất xa, chỉ hiện thành vài chấm sáng mờ cuối con đường. Gió thổi tà áo ông động nhẹ. Khi Laura đi ra hỏi ông có muốn về penthouse nghỉ không, ông lắc đầu.
“Không,” ông nói. “Ta nhớ căn bếp đầu tiên ta lớn lên còn nhỏ hơn chỗ này.”
Tôi nghe vậy nhưng chưa hiểu hết. Mãi đến lúc ngồi trên băng ghế sau chiếc xe đen, Minh ngủ gục trên đùi, tôi mới nghe Laura kể nhỏ. Ba mươi chín năm trước, Gabriel từng là đứa trẻ ngủ trong căn hộ một phòng trên tầng bốn khu lao động phía tây, từng chia một hộp sữa đặc với em gái suốt ba ngày, từng đứng ngoài cửa hàng tiện lợi đếm từng đồng xu trên bàn tay đỏ cóng. Ông thoát ra khỏi đó, xây công ty vận tải rồi bất động sản, mua penthouse nhìn xuống cả thành phố, và nhiều năm liền không quay lại bất kỳ con hẻm nào giống nơi mình lớn lên. Cho đến tối nay. Cho đến tin nhắn xin đúng $20. Con số quá nhỏ để làm phiền một người giàu, nhưng lại giống hệt số tiền mẹ ông từng đi vay vào đêm em gái ông sốt mà trong nhà không còn sữa.
“Ông ấy không phản ứng với những thứ lớn,” Laura nói, mắt nhìn qua kính chắn gió. “Ông ấy phản ứng với những thứ mình từng nợ quá khứ.”
Khách sạn đêm đó sạch đến mức ga giường có mùi nắng và xà phòng, điều hòa chạy êm, đèn ngủ vàng dịu. Minh ngủ một mạch từ 11:08 p.m. đến gần sáng. Tôi thức nhiều lần chỉ để chạm vào hộp sữa đặt trên bàn, chạm vào túi bánh mì, nhìn đèn báo pin chiếc điện thoại đang cắm sạc và chắc rằng mọi thứ vẫn còn đó.
8:40 a.m. hôm sau, Gabriel đã ngồi ở sảnh, trước mặt là cà phê đen và một tập hồ sơ. Ông đưa tôi một ly chocolate nóng còn bốc hơi và hỏi tôi muốn tiếp tục đi học không. Tôi gật đầu. Ông hỏi tôi có giấy khai sinh của Minh không. Tôi gật đầu lần nữa. Ông bảo Daniel đã liên hệ trường, luật sư và chủ nhà cũ. Tiền thuê quá hạn sẽ được thanh toán trong ngày, nhưng căn nhà đó sẽ không còn là nơi hai chị em quay lại. Không an toàn. Không đáng.
Mọi thứ sau đó diễn ra nhanh như thể ai đó vốn quen dọn sạch chướng ngại vật khỏi đường đi. Luật sư chứng minh khoản nợ mở dưới tên mẹ tôi là bất hợp pháp. Chủ nhà, sau khi biết chuyện và nhìn đống ảnh chụp tủ lạnh trống, đồng ý hủy các khoản phạt cũ. Nhân viên xã hội đến khách sạn, nói chuyện với tôi gần một giờ đồng hồ, hỏi tôi có muốn tạm thời sống ở một nơi khác không. Gabriel không chen lời. Ông ngồi xa vừa đủ, chỉ lên tiếng khi cần xác nhận chi phí, trường học, bảo hiểm và người chăm sóc.
Ba ngày sau, tôi và Minh chuyển vào một căn hộ nhỏ nhưng sáng, nằm trên tầng ba của một tòa nhà cách trường tôi hai con phố. Bếp có cửa sổ. Tủ lạnh đầy đồ. Phòng của Minh có chiếc đèn ngủ hình mặt trăng, còn giường tôi đặt sát tường cạnh giá sách thấp. Gabriel thuê một người giúp việc ban ngày trong tháng đầu, sau đó sắp xếp học bổng toàn phần cho tôi đến hết trung học, rồi mở một quỹ tín thác giáo dục đứng tên Minh. Ông không đưa phong bì tiền dày cộp rồi biến mất như người ta hay tưởng tượng. Ông đến đúng lịch, kiểm tra hóa đơn, đưa tôi lịch học thêm, hỏi Minh đã tăng bao nhiêu ký, sửa cho tôi cách đọc một email chính thức, nhắc tôi không được xin lỗi mỗi lần cần điều gì chính đáng.
Thỉnh thoảng tôi bắt gặp ông đứng trong căn bếp mới của chúng tôi vào cuối buổi chiều, tay cầm cốc trà, nhìn tủ lạnh đầy ắp như đang kiểm tra một giấc mơ. Có lần ông mở cánh cửa tủ, nhìn hộp sữa xếp kín hai ngăn rồi khẽ bật cười qua mũi. Nụ cười nhỏ đến mức nếu không đứng gần tôi đã không thấy.
Người đàn ông từng bỏ đi nhận sáu tháng án treo kèm lao động công ích, bị buộc hoàn trả các khoản nợ gian dối và không được tiếp cận hai chị em khi chưa có sự cho phép của tòa. Khi nghe tin đó, tôi đang gấp quần áo cho Minh. Tôi không dừng tay. Chỉ miết phẳng một đường nhăn trên chiếc áo khủng long mới và đặt nó vào ngăn tủ.
Mùa mưa năm ấy qua chậm. Minh thôi giật mình giữa đêm. Tôi quay lại trường, đầu tiên là với đôi giày Laura mua cho, rồi với chiếc ba lô màu xanh biển Daniel đặt trên bàn mà không nói mình đã chọn mất bao lâu. Điểm toán của tôi tăng lên. Điểm văn cũng thế. Tôi học cách ngủ mà không ôm điện thoại trong tay. Học cách tin vào âm thanh bình thường của cuộc sống: tiếng nước sôi, tiếng bút chạy trên giấy, tiếng tủ lạnh đóng mở vì có thứ để lấy ra.
Một tối cuối tháng Mười, Gabriel đến muộn hơn thường lệ. Ông bước vào với vai áo còn dính vài hạt mưa nhỏ, đặt lên bàn một phong bì mỏng. Bên trong là bức ảnh cũ đã ố vàng: một cậu bé gầy đứng cạnh em gái trước chiếc tủ lạnh chỉ có một chai nước và nửa ổ bánh mì bọc giấy. Góc ảnh ghi bằng bút mực xanh: 1987.
“Ta giữ nó trong ngăn kéo ba mươi năm,” ông nói.
Tôi nhìn bức ảnh. Cậu bé trong đó có đôi mắt giống hệt ông bây giờ.
“Tối con nhắn tin,” ông nói tiếp, “ta đã nhìn màn hình rất lâu vì tưởng mình đang nhìn lại cái bếp cũ của nhà mình.”
Ông không kể thêm gì về em gái ông. Chỉ đặt bức ảnh lại vào phong bì, vuốt phẳng mép giấy như vuốt một nếp thời gian cũ rồi đứng dậy đi kiểm tra xem Minh đã đánh răng chưa.
Mười một tháng sau đêm đó, vào đúng 8:17 p.m., tôi đứng trong căn bếp sáng đèn của căn hộ mới. Trên tủ lạnh là thời khóa biểu của tôi, một bức tranh nguệch ngoạc Minh vẽ ba người đang cầm tay nhau, và tờ giấy nhắc lịch tiêm phòng. Nồi súp bí đỏ còn bốc khói trên bếp. Minh ngồi ở bàn, chân đung đưa, miệng dính một vệt sữa trắng. Gabriel đứng cạnh cửa sổ, tay áo sơ mi xắn lên, đang cắt táo thành những miếng nhỏ và đều như thể đó là công việc ông vẫn làm cả đời.
Tôi mở tủ lạnh. Ánh sáng trắng dịu tràn ra. Sữa xếp thành hàng. Trứng nằm kín khay. Hộp nho tím, hộp bơ, rau xanh, cháo lạnh cho Minh, và một lát bánh kem còn lại từ sinh nhật bốn tuổi của nó đặt ở ngăn trên.
Trong khoảnh khắc ấy, không ai nói gì. Chỉ có tiếng dao chạm nhẹ lên thớt gỗ, tiếng xe ngoài đường xa mờ, và hơi mát từ tủ lạnh lướt qua mu bàn tay tôi.
Tôi chạm vào cánh cửa tủ, nhớ lại cái đêm nó từng mở toang trước mặt tôi như một cái hang chỉ có gió lạnh. Rồi tôi khép nó lại rất nhẹ.
Nam châm hình con cá mới mua đung đưa một chút trên cánh tủ sáng màu, giữ chặt bức vẽ của Minh: một chiếc điện thoại nứt, một hộp sữa, và ba cái bóng đứng sát bên nhau dưới ánh đèn vàng.